Suspect
Je suis suspect. Je le sais.
Je prêche la « Bonne parole » que d’autres considèrent comme la Voix du Malin.
Et puis, aussi , je suis sans cesse amoureux.
De la Vie. Des belles choses. Des belles âmes. Des mosquées accueillantes. Des églises ouvertes des synagogues millénaires des temples sacrés des femmes libres et des hommes fiers qui relèvent la tête.
Je me réjouis de voir ces enfants qui portent leurs espoirs à bout de bras sans jamais désespérer. Je suis heureux de voir ces filles qui osent partir à la conquête de leur liberté.
Je suis suspect d’aimer comme on aime vraiment , le cœur sur la main, comme on peut aimer sa mère et son père son pays et ses frères ses sœurs ses enfants ses amis ses rues ses arbres ses villes ses villages ses campagnes ses collines ses vallées ses oueds ses figuiers ses olives et son huile ses ruines ancestrales qui racontent une histoire celle des romains des berbères des arabes de St augustin et d’Ibn Khaldoun.
Je suis suspect d’aimer les langues de chez moi , de Kabylie du M’zab des Aures du désert , de l’arabe des poètes du français appris tout petit des contes de mes grands mères de la magie des nuits d’été.
Je suis suspect d’aimer les pastèques bedonnantes les oranges sucrées les clémentines si douces les dattes et le lait caillé.
Je suis suspect d’aimer la mer les fruits de mer le poisson toujours frais l’ombre des pins parasols et les plages désertes.
Je suis suspect.
